Je verrais bien ma peau s’imprimer de ce filet, je verrais bien mes lèvres se nicher dans le creux de tes bras, je verrais bien mon nez effleurer la peau de ton cou, je verrais bien mes mains caresser la lumière de l’aurore qui se lèverait sur ta peau transie d’effluves dans tes draps marqués des douceurs de tes hanches sur mes cuisses affamées de cette force qui me hante. Bon, tu reviens?

Le désir est revenu et ma vie hoquette à nouveau. Les rêves ont réapparu comme s’ils avaient attendu enfouis dans la surdité de mes hormones. Cette nuit, tu étais là, d’abord en souvenir puis devant un café. Quand tu t’es évaporée, j’ai pleuré ton sourire. Tu me manques tant.

Je donnerai beaucoup pour te réentendre m’appeler de ce surnom. Un parmi d’autres de ces noms absurdes avec lesquels tu réinventais ton monde. On t’aimait tellement. Quel méga-gâchis. Je sais que ce paradis est là parce que pas une minute je n’imagine plus te recroiser. Il doit y avoir un endroit plus beau que les souffreteux illuminent sinon d’où viennent ces étoiles dans mon ciel?

J’échangerai bien d’aurore pour le matin qui vient.

Le jardinier distrait peut aisément perdre sa culotte dans les fourrés. Il regrettera peut-être alors d’avoir utilisé sa ceinture à des fins uniquement grivoises.

L’homme noir est à son poste, il observe les fourmis, souriant parfois quand l’une ou l’autre provoque des éclats de vie. Il rêve de rires et de pluie en regardant passer les accordés.
Il commence à distinguer que le monde est en lui, que ses traces goudronnées le grandissent, que le kayak façonne l’eau et que les rêves se cachent dans les roseaux, non au creux des draps repassés.
Est-ce ce goudron qu’il étale sur sa route qui rend le frère de l’avare si généreux ou alors son statut d’aîné qui l’oblige à se soucier de ce qui suit? Cet homme-là a changé de statut, de frêre de l’autre, il devient ami. Et c’est extraordinaire comme le passé me suit, alors que j’ai le regard collé à l’horizon, toujours plus loin.